A.
D. Quixote perdeu a guerra
Contra os moinhos de vento;
E estes perderam, pedra a pedra,
A sua guerra contra o tempo.
Mas, diz Daniel Abrunheiro,
Criaram-se máquinas maravilhosas,
Superiores a qualquer cavaleiro,
E, entre elas, torres poderosas.
Não de Babel, mas as sim eólicas
Que fazem erguer lanças e panças,
Quer de multis, quer ecológicas,
Cada qual rédea das nossas esp´ranças.
E bem ao lado destes mamutes,
Progressistas dragões de asas largas,
Fazem, sem que alguem o permuta,
Centrais nucleares suas descargas.
Se deixaram explodir Tschernobil
Dizendo não ter sido prejudicial,
Peço, sem pretender ser ignóbil,
Deixem tambem as torres do mal
Rodarem nos rodízios do tempo;
Sempre quero ver daqui a anos
Se esses ruins moinhos de vento
Também causam mortais danos.
B.
Nas obras que já obrei,
(No sentido lato do verbo)
Há uma parte de mim,
Como se cada palavra fosse
Um pingo de sangue
Ou mesmo um elo genético
Que eu perco ou transmito.
Por isso, às vezes, penso
Que não morro,
Apenas me empalavro...
Era bom se assim fosse.
C.
Sou poeta de murais;
Não há espaço de cal
Onde não escreva um verso,
Daqueles invisíveis,
Dos versos das entrelinhas.
E agora dizes tu
Que tal coisa nunca viste.
É preciso ler nas entrelinhas.
D.
Sou um leitor fanático
Do Quino sem palavras;
Ele escreve num traço
Encíclicas e bulas,
Ensaios e constituições...
É perigoso seguir,
Desde o princípio ao fim,
Um risco do Quino.
E.
Homer Simpson é a reencarnação de Cristo:
Isto é bom, é bom.
Isto é mau, é bom.
Eu sei!,
Homer é uma figura fictícia.
F.
Ao fim da Cumeada,
Ali, onde a curva dos carris
-linha 3, Santo António-
Era quase um ângulo recto.
Ali, no princípio da rua
Que levou poetas e outros
Ao penedo da Saudade,
Numa rua que Abril marcou,
Um slogan;
Um apelo ou uma ordem.
No entanto,
Um desafio à moral.
-Ou apenas mera obscenidade.-
"Vota nos colhões do Zorro"
>Lamentavelmente nos boletins de voto
não constava esta possibilidade<
G.
Eu não sei de palavras difíceis,
De filosofias profundas,
Dekantadas ou descartadas.
Não. Eu sei
Falar à ou de boca cheia
E ponho os cotovelos na mesa.
E digo que o Benfica é uma merda
Porque calha;
Podia muito bem ser o Liverpool ou o Real.
Eu não sou poeta de tertúlias,
-Nem sei bem o que isso é-.
Sou apenas mais um
Que aprendeu o "aeiou";
As consoantes são mais difíceis...
Nem sei se as aprendi todas
No silêncio a que fui
Frequentemente obrigado.
Amor, anda
Amor, anda
Desfolhar as árvores
E aplainar ondas.
Amor, anda
Repenicar espinhos
E soprar estrelas.
Anda, Amor,
Não me deixes envelhecer,
Não me deixes morder o pó que levantas
Quando corro atrás de ti.
Olha, Amor
Se vieres irei contigo,
Como outrora,
Pelos becos de Coimbra.
Tomar-te-ei os lábios
De encontro à Casa da Nau.
Anda, Amor,
Por ti serei realista.
Por ti, atirarei fora a bengala,
Endireitarei os costados,
Aplainarei as rugas,
Quer do corpo quer da alma.
Olha, Amor,
Se vieres irei contigo
Acender luares no Mondego,
Tomar-te da Estrela à Foz.
Anda, Amor,
Reaguçar arames farpados
Que se revolteiem no estômago.
Tira-me deste Penedo da Saudade,
Deste fado que não canto.
Vês ao longe aquela estrela?
Nunca soubemos qual era...
E fomos donos do desconhecido.
Amor, se não vieres hoje
Amanhã não estarei por cá,
Mas sim do outro lado,
Dentro da Quinta das Lágrimas...
"Estavas, linda Inês, posta em sossego..."
Emigrante
Emigrante sem economia,
Sem sindicato nem contracto;
Sem outra bolsa
Que não um Livro em Branco.
Desço Reeperbahn à noite,
Rua Direita mais longa e mais brilhante.
Algures, no mistério das memórias
Que se mesclam nos néons da realidade
Há-de existir uma Democrática,
Um Museu, uma Diligência;
Enfim, uma Clepsidra.
Emigro de bar em bar,
Busco o meu fado num copo
Cujo fundo espelha a alma.
Tacteio as horas tão sózinhas...
Emigrante.
Hamburgo que me acolheu
Sem me perguntar o nome,
Vinga-se agora de mim
Por nele procurar Coimbra.
Ao reconhecer o meu erro,
Deixo de ser emigrante.
Faço-me lanterna de rua,
Banco de jardim,
Partícula carbónica cuspida
Por um navio no cais
E sou Hamburgo por inteiro.
Atraco então no bar
Que as trevas quase não deixam ver
E dou com um grupo punk
Na clandestinidade do tempo
Arrepiando guitarras e maltratando a bateria;
O vocalista berrando:
"A morte saíu à rua num dia assim..."
"A vida, amigo," pensei, "a vida..."
E voltei a ser emigrante.
Um copo
Os teus lábios, amor,
Que o piri-piri abrasou
Continuam com sal de Aveiro.
Tens odores a moliço.
Eu trago na roupa
O odor do pólen dos milheirais,
O forte cheiro da barba de milho;
Por isso entendo o teu aroma.
Ana Paula, ah, Ana Paula...
Como me sabes à bifana
Suculenta e apetitosa,
Como me sabes a moelas!
Como me sabes a vinho
E a cantigas que as sombras cantam!
Como me sabes a Clepsidra
E me soas a João Queirós.
Como te amo, Ana Paula, como te amo!
E isto apenas após um copo.
Estivera eu ébrio, amor...
Estivera eu ébrio!...
Sou um rio
Sou um rio
Com salgueiros debruçados sobre mim,
Hastes a fustigarem-me o corpo.
Sou um rio
Com águas mansas e águas bravas.
Sou um rio
Com barragens energéticas.
Sou um rio
Onde a populaça se banha.
Sou um rio,
De margem a margem...
Se terei coragem de o ser
Da nascente até à foz?
Carmencita Dolores
Foi numa páscoa qualquer,
Apesar da juventude,
Eu fui homem e tu mulher.
O tempo que tudo apaga
Não apagou da memória
O Parque Manuel de Braga.
Retornaste à tua urbe
Algures junto a Madrid
E eu fiquei como pude...
Com dezassete, era Agosto,
E já caminhava no parque,
Solitário e triste rosto.
Quem inventou tais Dolores
Que de Espanha me vieram?
Diz o poeta: Os amores...
E então li poesia
E vi teu rosto, claro,
Como o vira no tal dia.
Um poema, um só poema
Chegou pra me dizer
Que a dor valia a pena.
Hoje não sei melhor amar,
Carmencita Dolores,
Mas sei a dor suportar.
E quando volto ao parque
Sinto o amor pelos cantos,
Sinto-o por toda a parte.
Tanto se ama e desama
E nunca se aprende tal arte.
Hei-de...
Hei-de ler Cristóvão de Aguiar até ao fim,
Hei-de ser açoreano nos canais do Nemésio
-Que humilde na minha terra viveu-.
Hei-de contar contos do Torga
-Que no Tovim seu amor conheceu.
Hei-de subir olivais no cerco de Mário Braga
Desde a Baixa até ao Casal do Lobo
E hei-de lembrar sempre Aida Ventura
Que em mim plantou este desejo de ler.
Mas hei-de odiar até ao fim
Quem destrói o meu Tovim
Sem lhe entender uma palavra,
Uma viela sequer!...
Lufadas de ar
Tropeço
Por descuido.
Um olhar na esquina que as rugas dobram
E o passo desajeitado de quem abandona o tasco.
-Fui marinheiro!
Sem barco nem ousadia.
As minhas descobertas estão pregadas
Em tábuas de faquir.
Presto atenção.
Quando me abandono
Sinto a sombra que me segue,
Que me persegue,
Que me encurrala.
Deixei de querer saber de mim.
Mas continuo a perguntar-me
Por onde andas tu...
Se ao menos pudesse amar-te de novo...
... e morrer, sem remorsos, de não te ter vivido.
Já que não vieste
Hoje não vieste;
Também não sei se te esperava.
O crepúsculo das águas a refulgirem-me nos olhos;
Sempre este maldito rio a banhar-me a alma.
Um dia afogá-lo-ei nas minhas incertezas,
Apertar-lhe-ei as barragens.
Uma gaivota perdida
Acenou-me da ponte de Santa Clara;
As aves andam como eu,
A fugir dos exílios na sua própria terra.
E tu não vieste.
As horas ferradas na amurada
Foram inútil tropel.
Sempre este maldito rio e esta amurada alta.
Alguem me acenou dum cartaz;
Alguem que quer exilar as aves.
Jamais lhe falarei da gaivota perdida.
Ganhei coragem e saltei.
Juntei-me ao rio e fui com ele.
Já que tu não vieste,
Liberdade,
Irei eu atrás de ti.
São corvos, minha senhora
Necrófilos,
Insaciáveis,
Inteligentes;
Aprendem até a falar.
Havia-os por cá,
Agora, não sei se os há.
Sentado ao sol de Julho,
À porta do Santa Cruz,
Recordava eu estas aves
Quando uma senhora ao lado
Vendo comitiva aperaltada
A entrar para o Município,
Pergunta com voz de afecto:
Ai, mas que bichos são aqueles?
E eu no meu pensar,
Disse (aliás sem pensar):
-São corvos, minha senhora.
Vou-me deitar
Vou-me deitar ao vento,
À sombra das capas dum livro
E pousar os olhos cansados no regaço do regato.
Recordar
A vertiginosa névoa matinal
Que a noite assombrou
Sobre o corpo mondeguino.
Às vezes tenho destas coisas,
De cordeiro fatigado com as cabriolices do dia,
E bucolizo por instantes o meu ser.
Penso,
(que às vezes também me dá para isso),
Ser o sol uma mentira,
Uma história já velhinha que trago desde criança
No rosto desmazelado.
E rio.
E sinto um raio de luz
A convencer-me que o sol
Não é mentira nenhuma
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