Linha

A minha vida foi uma linha

No livro rasgado que ninguem leu;

Um pedaço de ódio e estricnina

Sob o enlameado do céu.

Com esta ou aquela vereda

De amores loucos sem razão;

Com esta ou aquela viela

De corpos, copos, paixão.

Noites... Noites são a minha,

No livro rasgado que ninguem leu,

A mais pequena linha...

E só o sol que não nasceu

Sabe do quanto eu quis

Não odiar ninguem

Ser feliz...

Apenas; sem

Ter que escrever

Repetidamente solidão...

E sentir

Que para lá da minha mão

A tua

Existia;

(Existua

A tia)

O labirinto com saída

E não

O beco sem razão.

Dias... que despertam

As linhas do livro não lido...

Linhas que apertam...

E eu vencido

Sem sequer ter servido

Nem para bom nem mau poeta.

A lápis fino delineada,

Longe, mais longe, inda mais além,

Ei-la, doce, como se alguém

A traçara, intencionada.

Ela divide o tudo ou nada,

O que se possui e não se tem,

É minha, tua, mesmo doutrem

E por nenhum de nós cativada.

Esforça-se por tal o pintor

Embelezando-a até com cor;

Para o poeta também fonte,

É moldura para o amor...

Só para mim, esse estupor

É apenas linha de horizonte.